她能感觉到他的头发被汗水浸湿了，黏在指腹上，带着一种潮湿的、属于年轻男性的热度。
他没有抬头。
他只是把脸更深地埋进她的膝盖旁，肩膀的颤抖慢慢平息下来，变成一种更安静的、更持续的抽噎。
他的呼吸从急促变得缓慢，从破碎变得平稳，像一只终于找到归宿的流浪狗，蜷缩在温暖的角落里，慢慢地、慢慢地安静下来。
画室里只剩下台灯的嗡鸣声和他们交错的呼吸。
良久。
她的手指停了下来。
“下不为例。”
她的声音很轻，轻到像是在自言自语。
但那四个字落在安静的空气里，却像四颗钉子，钉进了两个人之间的某个地方，把刚才发生的一切都封存在了一个透明的盒子里——可以看见，但不可触碰，不可重复，不可逾越。
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