她不敢问。
她只把手里的红线理得更快。理得太快，线反而缠住。她忙停下，慢慢解。那线细，红，缠在指间，像在同她过不去。她低着头，眼睛发热，却不敢眨得太明显。哭是小孩子的事，她九岁了，该会把哭藏好。可九岁到底还小，藏得有些辛苦。
屋里，陈嬷嬷道：「寒花这孩子倒贴心，只是年纪小了些。陪嫁到夫家，不只是端茶看炭，还要懂夫家礼数，懂进退，懂替小姐挡事。她如今跟着去，怕压不住场面。」
另一位管事也道：「正是。小姐疼她是一回事，出门过日子又是一回事。归家虽是读书人家，规矩也不会少。带个小孩子，怕反添手忙。」
这些话并不恶。
甚至很有道理。
可有道理的话有时更疼。恶话能怨，重话能躲，有道理的话却像门闩，正正挡在前头，叫人连委屈都显得不懂事。寒花站在屏风外，指尖攥住袖口，攥得发疼。
她年纪小。
她压不住场面。
她只是小姐用惯的小丫头，不是名册上理所当然该跟去的人。
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