明天晚上九点。
黑暗中，林逸无声地动了动嘴唇。
他在练习那个词。
那个明天开始，必须用来称呼冷月欣的词。
“主人”
第二天的阳光透过宿舍窗帘的缝隙，在林逸脸上切出一道明晃晃的线。
他睁着眼睛，盯着上铺床板的木纹，已经看了二十分钟。
身体像被灌了铅，沉重得抬不起来。
不是疲惫，是另一种更深的东西——一种对“醒来”这件事本身的抗拒。
昨晚他睡得极浅，像漂浮在意识的表层，随时可能被拖入深海。
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