距离今晚九点，还有十三个小时二十八分钟。
林逸坐起身。
动作很慢，像老年人。
膝盖还在隐隐作痛，提醒他昨晚不是梦。
他低头看自己的手——手指修长，骨节分明，是一双很适合敲代码的手。
可现在，这双手签下了一份把自己卖掉的契约。
“林逸，起了没？”下铺的室友王浩含糊地问，声音里还带着睡意，“上午有课吧？”
“嗯。”林逸应了一声，声音沙哑。
“你声音怎么了？感冒了？”
“没，刚醒。”
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