他不是没闹过，不是没想过办法。
可他那时还太小，力气不够，钱不够，人脉不够，连去上海一趟都做不到。
他所有焦虑和思念，最后都只能变成一遍又一遍拨不通的电话，变成书桌抽屉里越来越厚的一叠草稿纸，变成夜深人静时突然袭来的、把心脏攥得发紧的空洞。
有一次，分析员实在受不了了。
那天夜里外面下着雨，窗上全是雨水滑落的痕迹。他睡不着，心里闷得发疼，就像小时候受了委屈一样，穿着拖鞋跑去找了自己的养母陶。
陶那时还没睡，披着一件宽松的睡袍坐在书房里，灯光暖得像一池静水。
她看见分析员进来，只抬了抬眼，就看出这孩子又在为那个小姑娘难受。
分析员走过去，一声不吭地抱住了她。
他已经不是会随便撒娇的年纪了，可那一刻，他抱着养母，就像抱住唯一能给自己一点答案的人。
他的声音闷闷的，埋在陶的怀里，带着一点少年人死活不肯承认的脆弱：
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