而他当时一语不发，冲出了家门……
想到这，宋倾崖闭眼深呼吸，让自己平静下来，弯腰捡起满地的狼藉。
失序的房间，怎么也收拾不好，捡起的不是物件，而是一片片残缺、积压、发酵经年的委屈和怒火。
隔壁书房的欢笑声一下下撞击耳膜，握着纸团的手背上隐隐浮出青筋。
火攒到一处，凝成火刃，一点点灼烧着理智的细绳。
血管里有东西在奔腾流窜，撞击出噪杂私语——为什么要忍？既然是虚无的幻梦，你还在克制什么？
宋倾崖缓缓转头看向一侧的镜子，镜子里的那个人——在狰狞地笑。
陡然扔甩手里的东西，他弯腰握起地上的球棒，掂了掂分量，大步出了房门。
“轰”一声，书房的门被踹开，球棒高高举起，带着积年的沉怨用力砸向书桌，将那错漏百出的飞机模型砸得稀烂。
伴着四溅的碎屑和父亲怒吼，宋倾崖将扑过来捶打他的宋易狠狠踹倒，又弯腰拎起，毫不收力地抽了熊孩子两巴掌。
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