可那只脚，到底没有踢下来。
方英杰看了他一会儿，什么也没说。
对面那人仍旧不Ai说话。
多数时候，他只是背靠石壁，脸微微侧着，坐在黑里。满头乱发披下来，胡须遮了半张脸，肩背上几道铁链压得沉沉的。那双早已失了光的眼掩在乱发Y影后，几乎瞧不真切。若不是偶尔有一声极轻的呼x1，方英杰几乎要以为，那不是一个活人，而是一块被寒水泡了十年、二十年的旧铁。
方英杰不知道他在这里关了多久，也不知道他为何会被折磨成这样。
只知道看守来送饭时，见了这人，眼里既有惧意，也有一种习以为常的轻慢。那轻慢不像对犯人，倒像对一件早已废掉、却还不能丢的旧物。
有一回，一个看守把粗馍故意扔得远些，滚到一滩cHa0水旁边。
那人没有动。
方英杰看了看那半块馍，又看了看他，慢慢挪过去，把馍捡起来，在自己衣角上擦了擦，又推到那人能伸手够到的地方。
铁链轻轻一响。
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