走出办公室，他瞬间切换成那个玩世不恭的萧家大少爷，这种戏演久了，连他自己都分不清，究竟白天的精英是假，还是此刻游刃有余的浪荡子是真。
他在喧嚣的酒局里滴酒未沾，始终守着一份残酷的清醒，看着周遭沉沦在虚伪的恭维和甜腻的香水味里。
可就在光影交错的间隙，他下意识地摩挲了一下右手的手腕，那里明明没有任何痕迹，却仿佛还残留着一丝被铁钳狠狠箍过的幻痛，那是沈霁月试图把他过肩摔的那一瞬间留下的触感。
甚至连那一秒钻进鼻腔的味道都记得清清楚楚：没有昂贵的香水味道，只有一股极淡的、甚至有些廉价的肥皂味。
明明是想要制服他的狠招，此刻回味起来，却透着一股说不清道不明的亲密。
一种诡异的熟悉感毫无征兆地窜上心头。
他甚至有些恶劣地想，如果当时没喊停，她是不是真的会把他狠狠摔在会议室的地毯上？
那种五脏六腑都被震错位的剧痛，应该比烈性的威士忌要够劲得多，或许只有那样，才能短暂地刺破这层包裹在他生活周围、令人窒息的虚假和平。
然而，这种觥筹交错后的绮念，在他踏出私人会所后门的那一秒，戛然而止。
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